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        金属般的寒冷，仿佛空气本身都已经冻结了似的，唤醒了塞巴斯蒂安。他沉重地睁开眼睛，眨眼，不是因为光线——房间里充满着一种红褐色的昏暗——而是因为一种奇怪的干燥感，仿佛所有的湿气都从他的眼球中被抽走了似的。他试图坐起来，但左膝盖处的一阵剧烈、刺痛般的疼痛阻止了他。他发出一声闷闷的呻吟，更是出于沮丧而非疼痛，并将手放在头上，不是为了平息从太阳穴传来的钝钝作响，而是徒劳地试图组织他的思绪。或者说，思绪的缺失。

        “哪里……？”他低声嘟囔着，用一种沙哑、陌生的声音。

        他环顾四周，感到迷失。房间很大，呈圆形，有着黑暗的石墙，就像被无数次火灾的烟灰熏黑了一样，尽管他不记得见过任何火焰。拱形天花板消失在黑暗中，太高了，微弱的红光似乎来自某个中心点，无法到达。空气里充满了臭氧和其他东西的味道……一种寒冷、几乎金属般的残留物刺激着他的喉咙，让他想打喷嚏，一种空虚的气味。这不是植被的气味，也不是潮湿土壤的气味，这些气味，他知道，是熟悉的。

        他试图回忆。他是谁？塞巴斯蒂安。这名字从虚无中浮现出来，一个标签漂浮在雾气弥漫的海洋上。他做什么？草药师。他可以清晰地想象植物、花朵、根茎……他可以感觉到手指间泥土的质感，新鲜切割的草药的芳香，以及它们治愈和毒性特性的复杂知识。

        他能读会写。他记得抽象的概念、想法、事实。他知道如何准备一种饮料，如何点燃一把火，如何在自然环境中生存。

        但他没有记起任何其他事情。

        不是他的过去，不是他的家人，不是他的家乡，不是他的目的，也不是他如何到达那里。

        没有

        一个绝对的空白。一块干净的石板。就好像他的前半生，一切定义他为人的东西，都被一笔勾销，留下只有一个空壳，充满了零碎的知识和一种痛苦的失落感。

        他艰难地坐起来，靠在墙上。他的膝盖因剧烈的疼痛而抗议，他不得不咬紧嘴唇以免大声哭喊。同伴？他想道，这个词在他的脑海中像一个不和谐的钟一样回荡，唤起一种失落感，但没有具体的形象，没有脸孔，没有名字。

        他绝望的目光扫视着整个房间，寻找任何线索、任何东西来帮助他理解、让他抓住现实，无论多么脆弱。

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