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        “你再这样揉面团，它就要反击了。”她边走边嘟囊着，手里托着一盘饮料，靠在她的臀部。

        芬恩咕哝了一声，强迫自己放松手指。他甚至没有意识到自己的手指是如何紧紧地缠绕在面团上的，直到她指出这一点。他慢慢地呼出一口气，摇了摇头。“我不喜欢等待。”

        “没人会这样做，”她说着，把一罐麦酒放在顾客面前，换取了一把银币。“但这并不意味着你应该拿面包出气。”

        芬恩耸了耸肩，试图甩掉这一切的重量。厨房里的热气令人窒息，但这不仅仅是烤箱的温暖。这是一种缓慢而又令人不安的东西，一种在他皮肤下蠕动的感觉。

        接着，门开了。

        芬恩起初没有抬头。他强迫自己继续动手，完成面前的揉面工作。但他感觉到了房间里的变化。这种变化很细微，几乎察觉不到，但确实存在。一瞬间的对话停顿。空气中有一秒钟的时间里感到有些不同。

        在普德尔布鲁克，新来者并不罕见。旅行者来来去去，商人途经此地前往更大的城市。但芬恩学会了区分普通路过的人和有理由留在这里的人。

        这是后者。

        他终于让自己瞥了一眼。

        门槛外站着两名男子，甩掉了傍晚的寒意。他们的斗篷虽然旅行中磨损，但结实耐用，而且两人都以习惯暴力的男人特有的轻松自信姿态行事。不是雇佣兵——至少不是那种宣扬自己职业的人。不见武器出鞘，也没有盔甲压迫着他们，但是芬恩可以从他们的动作中看出，他们扫视房间的方式，虽然不明显，但他们并非来喝酒。

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